Nataly (![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small} nataly_hill) wrote,@ 2009-11-04 02:09:00 |
|
Лучший подарок
Много лет назад одна девушка подарила мне чудесный подарок.
Она писала стихи - а я этого никогда не умела. И вот, по моей просьбе она написала то, что я хотела услышать. Это была баллада о Гаммельнском Крысолове с точки зрения крысы. :-)
Не знаю, почему я об этом вспомнила; но сейчас перечитываю это стихотворение - и плачу. :-)
Прошло много лет. Вся жизнь моя перевернулась. Но никто никогда не дарил мне лучшего подарка.
Все мои корабли
Пошли сегодня ко дну.
Крысы сошли на берег
И объявили войну,
И с ними морские чайки
Стояли рядом в строю.
Все принцы в белых доспехах
Погибли в первом бою.
Они вошли в чужие замки,
Немые глашатаи чумы,
Убили и съели всех женщин
В холодном преддверье зимы.
Их дети играли с костями
В гулких пещерах пустых домов,
Пока не растаял снег
И не явился Крысолов.
Он шел, прекрасный и гордый,
По залитым лужами мостовым.
Напев его рвался в небо -
И таял, как дым.
И крысы стояли молча
Почетным строем вдоль серых стен.
Они уходили в хадж свой.
Он вел аккомпанемент.
В их лицах - слепая вера,
В их душах - немой порыв.
Они выбивают двери,
Они выходят на обрыв -
И видят, как их Спаситель,
Их Бог и в радости, и в беде,
Их Мао, их Че Гевара
Идет, не падая, по воде!
Эй, крыса, оставь сомненья,
Иди за ним, пока он свят!
С ним все нипочем, а без него
И воздух - крысиный яд!
Он дарит тебе твой гимн,
Твой марш и твой реквием.
Послушай, как музыка стонет
В натянутых струнах вен!
Эй, крыса, ведь он уходит,
И голос глохнет в разливе волн.
Эй, крыса, из твоей глотки
Летит предсмертный - припевом - стон,
И ты, забывая страх свой,
Идешь в холодный морской прибой,
Эй, крыса, ты будешь мертвой,
Но музыка будет с тобой!..
А он, обернувшись, смотрит,
Как тонут в море его стада.
Он здесь прошел лишь однажды
И не вернется сюда.
Все сделано, все убито,
Все крысы в пучине вод.
Он деньги свои получит
И дальше пойдет в поход.
В дешевой таверне швырнет
Последний гульден на грязь столов,
Допьет дерьмовое пиво
И пьяно скажет: "Я - Крысолов!"
Кто-то лишь посмеется,
А кто-то поставит стакан,
А крысы под скользким полом
Влюбленно внемлют его словам.
И пальцы уже не гнутся,
И голос уже не звучит,
И песни его забыты,
И флейта его молчит.
Лишь берег усеян костями
Хвостатых паломников игры.
Однажды он был Мессией,
Теперь он - просто усталый старик.
Много лет назад одна девушка подарила мне чудесный подарок.
Она писала стихи - а я этого никогда не умела. И вот, по моей просьбе она написала то, что я хотела услышать. Это была баллада о Гаммельнском Крысолове с точки зрения крысы. :-)
Не знаю, почему я об этом вспомнила; но сейчас перечитываю это стихотворение - и плачу. :-)
Прошло много лет. Вся жизнь моя перевернулась. Но никто никогда не дарил мне лучшего подарка.
Все мои корабли
Пошли сегодня ко дну.
Крысы сошли на берег
И объявили войну,
И с ними морские чайки
Стояли рядом в строю.
Все принцы в белых доспехах
Погибли в первом бою.
Они вошли в чужие замки,
Немые глашатаи чумы,
Убили и съели всех женщин
В холодном преддверье зимы.
Их дети играли с костями
В гулких пещерах пустых домов,
Пока не растаял снег
И не явился Крысолов.
Он шел, прекрасный и гордый,
По залитым лужами мостовым.
Напев его рвался в небо -
И таял, как дым.
И крысы стояли молча
Почетным строем вдоль серых стен.
Они уходили в хадж свой.
Он вел аккомпанемент.
В их лицах - слепая вера,
В их душах - немой порыв.
Они выбивают двери,
Они выходят на обрыв -
И видят, как их Спаситель,
Их Бог и в радости, и в беде,
Их Мао, их Че Гевара
Идет, не падая, по воде!
Эй, крыса, оставь сомненья,
Иди за ним, пока он свят!
С ним все нипочем, а без него
И воздух - крысиный яд!
Он дарит тебе твой гимн,
Твой марш и твой реквием.
Послушай, как музыка стонет
В натянутых струнах вен!
Эй, крыса, ведь он уходит,
И голос глохнет в разливе волн.
Эй, крыса, из твоей глотки
Летит предсмертный - припевом - стон,
И ты, забывая страх свой,
Идешь в холодный морской прибой,
Эй, крыса, ты будешь мертвой,
Но музыка будет с тобой!..
А он, обернувшись, смотрит,
Как тонут в море его стада.
Он здесь прошел лишь однажды
И не вернется сюда.
Все сделано, все убито,
Все крысы в пучине вод.
Он деньги свои получит
И дальше пойдет в поход.
В дешевой таверне швырнет
Последний гульден на грязь столов,
Допьет дерьмовое пиво
И пьяно скажет: "Я - Крысолов!"
Кто-то лишь посмеется,
А кто-то поставит стакан,
А крысы под скользким полом
Влюбленно внемлют его словам.
И пальцы уже не гнутся,
И голос уже не звучит,
И песни его забыты,
И флейта его молчит.
Лишь берег усеян костями
Хвостатых паломников игры.
Однажды он был Мессией,
Теперь он - просто усталый старик.
